Es ist still am Schurmsee. Die glatte Wasseroberfläche schimmert dunkel wie Guinness-Bier, ein schwarzer Spiegel, eingerahmt von Tannen, Fichten und Birken. Dichter Nebel hat sich auf die umliegenden Hügel gelegt. Kein Auto ist hier im Hochmoor zu hören, kein Mensch und schon gar keine Motorsäge. Stattdessen das Trillern des Zwergtauchers und der Ruf eines Grauspechts.
„Die Stille ist ein wichtiges Element des Wildniserlebens“, sagt Charly Ebel, nachdem er minutenlang geschwiegen hat. Man solle die Landschaft erst einmal auf sich wirken lassen, findet der Chefranger, ehe er zu seinen Erklärungen ansetzt. Berthold Reichle, seit Oktober einer der beiden neuen Leiter des Nationalparks, stimmt seinem Kollegen zu. Am Schurmsee, der erst ein paar Monate zum Nationalpark Schwarzwald gehört, könne man diese Ruhe besonders intensiv erleben. Die Stille ist nicht der einzige Grund, warum die beiden so oft wie möglich an das dunkle Gewässer kommen. Der Schurmsee gilt als einer der wertvollsten Zugewinne des Erweiterungsgebiets.
Und überhaupt ist Ebel, der hier schon als junger Wissenschaftler intensiv geforscht hat, ein Fan von Karseen. Die in tiefe Mulden eingebetteten Gewässer wurden in der Eiszeit ausgebildet. „Wahre Schatztruhen der Biodiversität“ seien das, erklärt der Mann in der grünen Rangerjacke. Und nirgendwo sonst in Deutschland gebe es so viele wie hier im nördlichen Schwarzwald. Im extrem steilen Gelände rund um die Karseen, so Ebel, wurde seit Jahrhunderten kaum mehr Holz geschlagen. „Forstwirtschaftlich haben sie schon lange vor der Erweiterung des Nationalparks keine Rolle gespielt und wurden in Ruhe gelassen.“
Jetzt ist Ebel kaum noch zu halten. Er klettert den Hügel hinauf, balanciert über bemooste Felsblöcke und quetscht sich unter umgestürzten Bäumen hindurch. Und dann hat er sie gefunden. Die zitronengelbe Tramete, einen äußerst seltenen Pilz, der nur auf Totholz wächst. „Kein besonders prächtiges Exemplar, aber immerhin“, sagt er und reicht seinem Kollegen die Botanisierlupe, die er stets im Rucksack parat hält. Die brauche man ständig. „Schließlich sind neunzig Prozent der Arten, die hier vorkommen, kleiner als ein Fingernagel.“
Die Entscheidung fiel in Stuttgart
Ein Urwald könne die Menschen so vieles lehren, schwärmt der Chefranger. Über den Austausch zwischen Bäumen und Pilzen, über das System Wald, das man noch lange nicht verstanden habe, oder über die tapsigen Bärtierchen – winzige Organismen, die in Moospolstern leben und, einmal eingetrocknet, zwanzig Jahre später weiterlaufen können, vorausgesetzt sie kommen mit Wasser in Berührung. „Das stellt unsere Vorstellungen vom Leben ziemlich auf den Kopf.“ Eine Bärtierchenart habe man übrigens Ramazottius kretschmanni getauft, erzählt Ebel. Nach dem baden-württembergischen Ministerpräsidenten, der sich so für diesen Nationalpark eingesetzt habe und der, so berichtet der Ranger, kürzlich erst mit ihm zusammen durch den Urwald gestapft sei.
Noch ist sie nicht mal ein halbes Jahr alt, die Erweiterung des Nationalparks Schwarzwald. Nach zähen Verhandlungen und komplizierten Gebietstauschen konnte am 1. Januar 2026 die Lücke geschlossen werden, die das Schutzgebiet nach seiner Einrichtung zwölf Jahre lang geteilt hatte. Nettozugewinn: 1200 Hektar. Ein bedeutender Erfolg, schließlich besteht der Zweck von Nationalparks darin, große zusammenhängende Flächen zu schützen. Winfried Kretschmanns Besuch im Zuwachsgebiet gehörte zu den letzten Amtshandlungen des scheidenden Ministerpräsidenten, dessen liebstes Kind der bisher einzige Nationalpark Baden-Württembergs stets gewesen war.
„Dass der Nationalpark entstehen sollte, war ein Beschluss, der in Stuttgart gefällt wurde“, erklärt Lisa Milbrandt, die im Nationalparkzentrum Ruhestein für Beteiligungsprozesse zuständig ist. Welche Flächen geschützt werden sollten, sei von den Ministerien in der Landeshauptstadt mit den Landeignern in dem Mittelgebirge ausgehandelt worden. „Kretschmann wollte, dass die Bürger sich bei der Ausgestaltung des Parks einbringen können“, sagt sie. Das Wie war also ein Stück weit Verhandlungssache. „Aber eine Abstimmung über das Ob war nie vorgesehen.“ Dass einige Kommunen trotzdem darüber abstimmen ließen, erfolgte aus einem politischen Kalkül. Man wollte sich nicht von der grünen Landesregierung gängeln lassen. Das Ergebnis war eine weitgehende Ablehnung des Vorhabens. „Und diese Ressentiments halten bei manchen bis heute an.“
„Wir hatten große Angst, nicht mehr in die Wälder direkt hinter unserer Haustüre hineinzukommen“, sagt Michael Frank und legt noch ein paar Scheite in den knisternden Schwedenofen. Es ist gemütlich in dem alten Holzhaus, das der Fotograf in viel Eigenarbeit saniert hat. Frank ist Sprecher der nationalparkkritischen Bürgerinitiative Hundsbach, einer Gruppe, die sich 2022 anlässlich der geplanten Zusammenführung des zweigeteilten Schutzgebietes gegründet hatte.
„Als Anrainer hatte man natürlich mitbekommen, wie im Altpark zehn Jahre lang Versprechungen gegenüber der Bevölkerung gebrochen und Wege einfach gesperrt wurden“, ergänzt Christof Bernauer, auch er Mitglied der Bürgerinitiative: „Das wollten wir uns nicht bieten lassen.“ Er sagt es ganz ruhig, lächelt. Nein, wie Krawallmacher wirken die beiden Aktivisten wirklich nicht. Vereinnahmungsversuche von rechts habe man von Anfang an abprallen lassen, betont Frank. „Das habe ich den AfD-Vertretern am Telefon mehr als deutlich gemacht.“
Der Fotograf und seine Frau sind vor dreißig Jahren in den Nordschwarzwald gezogen. „Wenn du in Hundsbach wohnst“, sagt er über seine 300 Seelen zählende Wahlheimat, „hast du dich ganz bewusst für die Natur und die Abgeschiedenheit entschieden.“ Umso größer war die Angst, dass das Leben im Schwarzwald-Idyll ausgerechnet von einer Nationalparkleitung gefährdet werden könnte, deren Stil er als autoritär wahrnahm. „Wir waren entsetzt darüber, dass deren Beschlüsse hinter verschlossenen Türen gefällt wurden“, erklärt Bernauer. „Die haben uns einfach für dumm verkauft.“ Immer sei es um den Auerhahn oder den Borkenkäfer gegangen. „Nie um uns Anwohner.“ Bei den Treffen mit den Behörden kochten die Emotionen hoch, es flossen Tränen.
Inzwischen allerdings, das betonen die beiden, habe sich die Stimmung komplett verändert. „Die neue Leitung kommuniziert auf Augenhöhe“, sagt Frank. „Wir sitzen im Nationalpark-Beirat. Und wir betrachten das zarte Pflänzchen kritisch, aber wohlwollend.“
Kehrtwende in der Kommunikation
„Wir haben es geschafft, einen vertrauensvollen Umgang zu finden“, sagt auch Lisa Milbrandt von der Nationalparkverwaltung. Angesichts anhaltender Proteste habe nicht nur die neue Leiterin des Nationalparks, sondern auch die Umweltministerin den persönlichen Kontakt zu den Anrainern gesucht. Die Biologin Britta Böhr, seit 2021 bereits stellvertretende Leiterin, stand für eine neue Generation an der Spitze des Parks. Mit ihrem zugewandten Kommunikationsstil konnte auch die Bürgerinitiative. „Man ist den Kritikern extrem weit entgegengekommen“, sagt Milbrandt.
Tatsächlich habe die Bürgerinitiative Hundsbach sich seitdem sehr konstruktiv bei der Entwicklung des neuen Wegekonzepts eingebracht. „Wir haben definitiv gelernt, wie wichtig es ist, die lokale Bevölkerung mitzunehmen und auch zu kommunizieren, warum wir etwas machen.“ Heute gebe es direkte Austauschformate. „Seit Oktober 2024 bieten wir themenbezogene Sprechstunden und Stammtische in der Erweiterungszone an“, erklärt Milbrandt. „Und wir gehen auch mit den Betroffenen direkt ins Gelände.“ Man müsse eben stets dazulernen und neue Prozesse entwickeln, fügt sie hinzu.
Berthold Reichle strahlt, als er in die Baumwipfel blickt, die rund um den Schurmsee fünfzig Meter hoch in den Himmel ragen. „Schau dir diese Tannen an, Charly!“, sagt er zu seinem Kollegen. „Sie strotzen vor Kraft.“ Daneben majestätische Säulenfichten, teils jahrhundertealt. Reichle kennt sich aus, er hat selbst als Förster gearbeitet und in Stuttgart die Umweltbildungsstätte Haus der Waldes geleitet. „Viele Locals haben Angst vor dem Borkenkäfer“, sagt er. Natürlich könne er verstehen, dass Menschen, die an Wirtschaftswälder gewohnt seien, irritiert auf abgestorbene Bäume und Totholz reagierten. „Aber so sieht es in einem Urwald eben aus.“
Zum Glück spiele der Borkenkäfer keine so große Rolle in den Diskussionen mit den Anrainern wie in anderen Nationalparks. „Es hat sicher damit zu tun, dass wir viel Energie, Zeit und Geld in das Borkenkäfermanagement investieren“, sagt Reichle. „Außerdem haben wir einen mit zwanzig Prozent vergleichsweise hohen Tannenanteil, was ein gutes Gerüst für kommende Waldgenerationen darstellt.“ Die Zusammensetzung der Baumarten werde sich weiter verändern. „Wir sind gespannt darauf.“
Reichle gibt offen zu, dass in der Vergangenheit nicht immer glücklich mit den Anrainern kommuniziert worden sei. „Es gab aus heutiger Sicht klare Versäumnisse vonseiten des Nationalparks.“ Aber er will seine Vorgänger auch in Schutz nehmen. Man müsse berücksichtigen, wie feindselig die Stimmung in den Anfangsjahren gewesen sei. „In den frühen Phasen der Einrichtung eines Nationalparks muss man sich eben auf die Hinterbeine stellen“, sagt Reichle. „Wenn du in einer Stadthalle vor tausend Menschen stehst und 95 Prozent der Leute gegen dich sind, wenn gebrüllt und gedroht wird, ist das kein Spaß.“ Er selber wäre für diese konfrontativen Einsätze wohl der Falsche gewesen, glaubt der Sechzigjährige. Tatsächlich wirkt der gebürtige Allgäuer so freundlich und entgegenkommend, dass man ihn sich kaum in der Rolle des Unnachgiebigen vorstellen kann. „Meine Aufgabe heute ist zum Glück eine komplett andere“, sagt er. Reichle und seine Kollegin Britta Böhr leiten einen Nationalpark, der inzwischen großen Zuspruch genießt. In der Gesamtbevölkerung Baden-Württembergs sehen ihn nun mehr als 85 Prozent der Menschen positiv. Und auch die Protestplakate in den Vorgärten einiger Anwohner sind verschwunden.
Stimmungswandel und Neustart
Einer, der dem Park einst alles andere als positiv gegenüberstand, ist Mario Wacker. „Ich habe mich aufwiegeln lassen“, erzählt er. „Alle haben gesagt, dass der Nationalpark schlecht für uns ist, und ich hab das einfach nachgeplappert.“ Nach kurzer Pause fügt er hinzu: „Schön blöd, was?“ Mit seinem rasierten Kopf und den wachen Augen sieht Wacker ein bisschen aus wie ein Mönch. Und tatsächlich hat sich der gelernte Mechatroniker aus dem Lärm der Welt ziemlich weit zurückgezogen. Vor wenigen Monaten kündigte er seinen Job, um den einsam gelegenen Campingplatz von Erbersbronn zu übernehmen, den vor ihm seine Mutter und davor sein Opa geführt hatten. Möglichst naturnah will er leben. Wacker hält Hühner, Pferde und Schafe, hat Hecken und Blühstreifen gepflanzt. „Ich bin hier groß geworden“, sagt er, „das ist meine Welt.“
Sein Campingplatz liegt an der Raumünzach, einem Bach, der sich mitten durch das Erweiterungsgebiet des Nationalparks windet. Hinter dem Haus steigt der Hang so steil an, dass den Schafen einiges an Berggängigkeit abverlangt wird. Wacker kennt hier jeden Stein. Schon als Kind streifte er mit seinem Bruder durch die Wälder, später ist er in der Region zur Jagd gegangen und hat auf den umliegenden Hügeln sein Lauftraining absolviert. „Je älter ich werde, desto mehr glaube ich, dass man die Natur vor der Menschheit schützen muss“, sagt er. Den Nationalpark hält er deshalb inzwischen für eine „gute Sache“. Vor einigen Wochen habe er schließlich die Anti-Nationalpark-Aufkleber von seinem alten Pick-up gekratzt.
Märchenwald mit Happy End?
Erbersbronn, wo Mario Wacker und seine kleine Familie wohnen, hat vierzig Einwohner, die anderen Orte im Nationalpark haben nicht viel mehr. Zahlreiche Häuser, unter ihnen schindelgedeckte Gaststätten und Pensionen, wirken verlassen. An nebligen Tagen versprüht die Gegend einen maroden Charme. Eine Mischung aus Märchen- und Gruselfilm.
Es gibt nur ein paar Hundert Menschen, deren Wohnort komplett vom Nationalpark umschlossen ist. Patricia und Thomas Kirschenmann gehören dazu. Sie haben das alte Forsthaus in Mittellangenbach vor 22 Jahren gekauft und vermieten dort Ferienwohnungen in idyllischer Lage. „Für uns war immer wichtig, die Natur direkt vor der Haustüre zu haben“, sagt Patricia Kirschenmann. Auch die Kirschenmanns gehörten lange zu den Kritikern der Nationalparkerweiterung. Aber in den vergangenen Monaten sei Vertrauen entstanden. „Das offene Auftreten der neuen Leitung hat uns überzeugt“, erzählt das Ehepaar: „Es ist jetzt ein Miteinander, und wir können und wollen uns einbringen.“ Wie? Gerade haben sich die Kirschenmanns als Nationalpark-Gastgeber zertifizieren lassen und sind damit Teil eines Zusammenschlusses, der sich auf touristischer Ebene mit dem Schutzgebiet identifiziert. Als Anrainer dürfen sie nach wie vor auf ihrem Talboden Pilze suchen, Beeren pflücken und Deckreisig sammeln. Auch diese Management-Lösung ist ein Resultat des Aufeinanderzugehens beider Seiten. „Die Angst, aus unserem Umland ausgesperrt zu werden“, sagt Thomas Kirschenmann, „haben wir heute jedenfalls nicht mehr.“
Es ist früh am Morgen. Wie so oft wandert Charly Ebel noch vor dem ersten Meeting durch den Bannwald unweit seines Büros im Nationalparkzentrum Ruhestein. Der abschüssige Weg gehört zu seinen Standardrouten. Das Areal rund um den Wildsee wurde bereits 1911 als eines der ersten Naturschutzgebiete Deutschlands ausgewiesen. Viele der Bäume, an denen der Ranger vorbeikommt, sind uralt. Manche sehen aus, als hätten sie einen flauschigen Pulli aus Moos übergezogen.
Aber natürlich gibt es im Bannwald auch braune Flächen mit abgestorbenen Fichten. „Der Borkenkäfer macht seinen Job, genauso wie die anderen Insekten auch.“ Natürliche Prozesse, so Ebel, die es schon immer gegeben habe. „Wir sehen hier ein Mosaik, das ganz typisch ist für den Urwald“, erklärt der Ranger: „Altbestand neben Schneebruch neben Verjüngung.“ So sehe es eben aus, wenn man die Bäume natürlich altern lasse. „In den Wirtschaftswäldern werden Bäume nach spätestens 150 Jahren geschlagen“, sagt Ebel. „Wir haben hier eine andere Vision.“
Ein Tanne könne 600 Jahre alt werden, ehe sie anfange abzusterben, erklärt Charly Ebel. Aber auch dieser Prozess würde in vielen Fällen noch einmal 300 Jahre dauern. Er lächelt. Dann sagt er: „Ich werde das nicht mehr erleben.“ Fast könnte es etwas wehmütig klingen, aber Ebel hat die Vision, das große Ganze im Blick: So oder so ähnlich werde der Wald einmal auf der gesamten Fläche des Nationalparks aussehen. Hoffentlich.
Und dann ist Ebel am See angekommen, er setzt sich auf einen großen Stein. Und schweigt.
